La última noche de mi vieja radio

Por Esteban G. Santana Cabrera     

Hay despedidas que pasan desapercibidas para la mayoría de los mortales. No ocupan titulares, no generan debates ni provocan manifestaciones. Sin embargo, para quien las vive, representan el final de una época. Estos días me ha tocado decir adiós a una vieja compañera de viaje: mi radio de onda media.

Durante muchos años ocupó un lugar privilegiado bajo mi almohada. Era un pequeño transistor de ruedas, de esos que había que sintonizar con paciencia, moviendo lentamente el dial hasta encontrar la frecuencia exacta. En ocasiones aparecían interferencias, otras veces la señal se perdía durante unos segundos, pero precisamente esa imperfección era parte de su encanto. Cada noche, antes de dormir, aquella radio me abría una ventana al mundo.

La desaparición progresiva de las emisiones de AM en Canarias y en buena parte de España ha supuesto mucho más que un cambio tecnológico. Es el final de una forma de escuchar la radio, de sentirla y de imaginarla. La onda media tenía algo de mágico. Bastaba girar una rueda para que, de repente, una voz procedente del continente africano, Portugal o la isla vecina entrara en tu habitación como si estuviera a pocos metros de ti. Eso con la FM es imposible ya que en muchas ocasiones no se oye ni en toda la ciudad, necesitando varios repetidores.

Llámenme friki, pero siento un vacío que no es baladí. Ya no podré escuchar Radio Club Tenerife o COPE Tenerife desde Gran Canaria. Más allá de los programas, me fascinaba la publicidad de comercios que nunca había visitado, las noticias locales, los nombres de pueblos y calles, el estado del tráfico en Santa Cruz o la información del tiempo en el norte de la isla. Sin moverme de la cama, viajaba cada noche a Tenerife. La radio conseguía derribar el mar que separa nuestras islas y convertir el Archipiélago en un espacio mucho más cercano.

La vieja radio de mi padre

La AM me traslada a mi infancia cuando escuchábamos la radio a través de un aparato de radio de
lámparas Philips A3 25926 que mi padre le regaló a mi madre siendo novios. A través de ella me vienen programas como “La Ronda”, “Radio Gaceta de los deportes” o incluso escuchar la radio clandestina que venía de África en tiempos de Cubillo. La radio de antes unía en torno al receptor a las familias y a los vecinos como en la hora de la radionovela de mediodía, donde se hacía un parón para escucharla. 

Hoy la tecnología nos ofrece una calidad de sonido infinitamente superior. Con un simple teléfono móvil podemos escuchar cualquier emisora del mundo a través de internet. Es rápido, cómodo y prácticamente perfecto. Pero, curiosamente, esa perfección ha ido borrando parte de la magia de la radio. Ahora me veo obligado a colocarme un auricular conectado al móvil para seguir escuchando la radio antes de dormir. Funciona mejor, sí, pero ya no es lo mismo.

Echo de menos el ritual de coger el transistor entre las manos, mover el dial lentamente y dejar que las ondas hicieran su trabajo. Echo de menos aquella incertidumbre de no saber exactamente qué iba a aparecer al otro lado de la frecuencia. Porque la radio no era únicamente el contenido que pretendías escuchar, sino también era el camino hasta encontrarlo.

El filósofo Marshall McLuhan afirmaba que "el medio es el mensaje". Quizá tenía razón. No solo ha cambiado la forma de recibir la información, también ha cambiado nuestra relación con ella. Hemos ganado inmediatez, pero hemos perdido parte de la liturgia que acompañaba al acto de escuchar.

Mi vieja radio ya no tiene sentido. Las frecuencias que durante décadas llenaron mis noches han ido apagándose poco a poco. Probablemente terminará guardada en una estantería, convertida en un objeto más de esos que conservamos porque contienen recuerdos. Sin embargo, cada vez que la vea, recordaré aquellas noches en las que, con solo girar una pequeña rueda, podía cruzar el océano de oscuridad que separa Gran Canaria de Tenerife sin salir de mi habitación.

Quizá la radio siga viva en los teléfonos móviles, en las aplicaciones y en las plataformas digitales. Pero la magia de la onda media, esa que viajaba invisible por el aire y que convertía el silencio de la noche en compañía, esa, me temo, ya forma parte de nuestra memoria colectiva. Y hay tecnologías que, aunque dejen de emitir, nunca dejarán de sonar en el corazón de quienes crecimos escuchándolas.

Saber ganar, saber perder...

Por Esteban G. Santana Cabrera 

El reciente Mundial de Fútbol Masculino nos ha dejado imágenes para el recuerdo que a buen seguro no podremos olvidar nunca. Vimos la alegría inmensa de quienes levantaron la copa, pero también las lágrimas de quienes se quedaron a las puertas de la gloria. España celebró un triunfo histórico, mientras otras grandes selecciones abandonaban el torneo con la decepción reflejada en el rostro de sus jugadores y alguno sin saber encajar la derrota. Sin embargo, a mí me gustaría quedarme con la actitud de muchos de ellos, felicitando al rival, reconociendo el mérito del vencedor y aceptando que, en el deporte como en la vida, no siempre se gana.

Vivimos en una sociedad que, con frecuencia y sin pretenderlo, transmite a los niños la idea de que el éxito debe ser inmediato y permanente. Queremos evitarles el sufrimiento, resolverles los problemas antes de que aparezcan y protegerlos de cualquier experiencia desagradable. En muchas ocasiones hemos escuchado aquello de: “no quiero que mi hijo pase por lo que pasé yo”. Sin embargo, esa sobreprotección puede convertirse en una problema para su desarrollo personal. Educar no consiste únicamente en procurar felicidad, sino también en preparar para afrontar las dificultades que inevitablemente llegarán.

En este sentido, la frustración desempeña un papel fundamental. Como señala Alfonso López Caballero en su artículo “La frustración como elemento educativo”, el niño necesita experimentar pequeñas frustraciones para desarrollar recursos emocionales que le permitan afrontar los desafíos de la vida. Aprender que no siempre se obtiene lo que se desea, aceptar un "no", perder un partido o equivocarse en un examen forman parte de un aprendizaje imprescindible para construir personas emocionalmente fuertes.

El deporte constituye una magnífica escuela de vida porque enseña, de manera natural, que el esfuerzo no garantiza siempre la victoria. Se puede entrenar con intensidad, dar lo mejor de uno mismo y, aun así, perder. Esa realidad, lejos de ser injusta, ayuda a comprender que el valor de una persona no depende exclusivamente del resultado obtenido, sino de la forma en que afronta el esfuerzo realizado hasta llegar al partido.

Por ello, deberíamos preocuparnos menos por que nuestros hijos ganen siempre y mucho más por cómo reaccionan cuando no lo consiguen. Saber perder implica controlar las emociones, reconocer el mérito del adversario, aceptar los errores propios y levantarse con la ilusión de volver a intentarlo. Indiscutiblemente, quien aprende a perder también aprende a ganar con humildad, porque comprende que el éxito no se va a producir siempre ni la derrota será eterna. Recuerdo que de pequeño, en los partidos, incluso torneos, que nos “echábamos” en la calle, los estanques, el campo Juan Guedes o en la cancha del colegio, no existía el árbitro, y los chiquillos nos la arreglábamos para ponernos de acuerdo ante una falta o un penalti . Aprendimos que a veces hay que perder para poder seguir jugando. Eso hoy en día es casi imposible.

Las familias y la escuela compartimos una responsabilidad muy importante. No podemos educar a nuestros hijos en un mundo donde todos reciben premios por participar o donde cualquier contratiempo se interpreta como un fracaso insuperable. Necesitamos enseñar que equivocarse forma parte del aprendizaje, que la frustración no es un enemigo del que haya que huir, sino una oportunidad para crecer y desarrollarse.

Quizá esa sea el mejor aprendizaje que nos dejó el Mundial. La copa solo la levanta un equipo, pero todos tienen la oportunidad de demostrar grandeza. Porque los campeones no se distinguen únicamente por ganar una final, sino por respetar al rival cuando vencen y por saber perder cuando pierden. Y esa es, probablemente, una de las enseñanzas más valiosas que podemos transmitir a nuestros niños y niñas, que en la vida no siempre se gana, pero siempre se puede aprender.

La Provincia

TeldeActualidad

InfoNorte

Diocesana de Canarias

"Tamaraceite pasión por el fútbol" ya se puede descargar desde la página Mdc de la ULPGC

Tamaraceite, pasión por el fútbol ya se puede consultar y descargar a través de la página de la Biblioteca de la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria ULPGC, Memoria digital de Canarias (mdC), un portal del patrimonio documental canario que proporciona acceso a todo tipo de documentación de o sobre Canarias, mostrando siempre los documentos completos, libre y gratuitamente, en forma facsímil. La historia de nuestro fútbol en Tamaraceite y los orígenes de la UD Tamaraceite https://mdc.ulpgc.es/s/mdcte/item/473388

Haz un gran favor y tendrás un justo castigo

 

Por Esteban G. Santana Cabrera  

Hay frases que, por sencillas que parezcan, esconden sabiduría popular. Son frases que no necesitan largas explicaciones porque el día a día termina dándoles sentido. Una de ellas, que quienes me conocen saben que llevo grabada a fuego, me la enseñó hace muchos años mi buen amigo y compañero de profesión, Carmelo Afonso: «Haz un gran favor y tendrás un justo castigo».

Esta afirmación que puede parecer pesimista o incluso injusta, sin embargo, basta con observar la realidad para comprender que la frase no pretende desanimarnos a ayudar a los demás, sino advertirnos de una condición muy humana: cuando un favor extraordinario se convierte en costumbre, deja de percibirse como un gesto generoso para transformarse en una obligación. Y cuando un día no podemos o no queremos repetirlo, aparece la decepción, la crítica o el reproche. Y a la vez, si un día hacemos algo por ayudar a los demás saltándonos las “reglas del juego”, aunque no lo hagamos con malas intenciones, incluso con buenas, se te puede “virar la tortilla” y puedes salir “quemado”.

Esta reflexión puede trasladarse prácticamente a todos los ámbitos de nuestra vida. En la familia ocurre con frecuencia. Los padres, movidos por el amor incondicional hacia sus hijos, intentan facilitarles el camino, resolverles los problemas o evitarles frustraciones. Sin embargo, cuando todo se les da hecho, el esfuerzo deja de valorarse y la ayuda acaba siendo interpretada como un derecho adquirido. Y voy más allá, el día que se pone un límite, quienes siempre recibieron apoyo pueden sentir que se les está fallando. Quizá una de las mayores enseñanzas que podemos ofrecer a nuestros hijos sea precisamente ayudarles pero sin hacérselo, acompañarles sin impedir que aprendan a caminar solos.

En el ámbito educativo esta realidad resulta especialmente evidente. Los docentes solemos ir mucho más allá de lo que marca nuestro horario o nuestras obligaciones. Dedicamos muchas horas fuera de nuestro horario laboral, buscamos recursos, atendemos a las familias, escuchamos problemas personales y procuramos que ningún alumno quede atrás. Lo hacemos porque creemos en nuestra profesión y porque entendemos la educación como una vocación. Sin embargo, en muchas  ocasiones ese esfuerzo adicional pasa inadvertido, mientras que un pequeño error o la imposibilidad de atender una nueva petición recibe todas las críticas.  Lo extraordinario se normaliza con rapidez; la ausencia, en cambio, se magnifica.

También sucede entre compañeros de trabajo. Quien siempre está dispuesto a resolver problemas, cubrir ausencias o asumir responsabilidades termina siendo, muchas veces, la primera persona a la que se recurre una y otra vez. El riesgo aparece cuando esa disponibilidad permanente genera expectativas imposibles de mantener. Entonces, el reconocimiento desaparece y el agradecimiento deja paso a la exigencia y a la crítica.

Y qué decir del ámbito social o político. La memoria colectiva suele ser muy corta. Grandes decisiones, importantes sacrificios o años de entrega quedan fácilmente eclipsados por un único error o por una decisión impopular. Parece que la gratitud tiene menos recorrido que la crítica.

En este punto nos convendría recordar a Séneca. En su tratado De beneficiis, el filósofo afirmaba que quien hace un favor no debe convertirlo en una moneda de cambio ni esperar una recompensa proporcional, porque el verdadero beneficio encuentra su satisfacción en el propio acto de hacer el bien. Sin embargo, también advertía de que la ingratitud es uno de los defectos más frecuentes del ser humano. El favor deja de apreciarse cuando se convierte en costumbre y, entonces, quien siempre dio termina siendo juzgado no por todo lo que hizo, sino por aquello que un día dejó de hacer. Es una enseñanza que, dos mil años después, continúa teniendo una sorprendente actualidad. 

Quizá la mejor interpretación de aquella frase que me enseñó mi amigo Carmelo Afonso sea entender que los favores no deben hacerse esperando reconocimiento. Y que pensemos que a veces hacer un favor en cualquier ámbito de la vida, puede no ser lo mejor, y se te puede volver en contra. La recompensa de obrar bien no siempre llega en forma de agradecimiento,  muchas veces reside simplemente en la tranquilidad de haber actuado conforme a nuestros principios. Porque, al final, quien ayuda por convicción nunca pierde, aunque en ocasiones se reciba ese "justo castigo" del que habla la frase.

InfoNorte

TeldeActualidad

Diocesana de Canarias

Comenzar el curso pensando en los más pequeños

Por Esteban G. Santana Cabrera  

Se nos presenta en este comienzo de curso una nueva oportunidad para renovar ilusiones, abrir nuevos proyectos y cumplir compromisos de la educación pública con la sociedad. Este curso 2026-2027 en Canarias comenzará con la inauguración oficial que tendrá lugar en el CEIP Tigaday, en la isla de El Hierro, un centro pionero en la implantación del ciclo completo de Educación Infantil de 0 a 3 años. A nadie se le esconde que es la mejor manera de visibilizar una de las grandes apuestas educativas de la Consejería de Educación durante los últimos años: acercar la escolarización temprana a las familias canarias y convertirla en un verdadero instrumento de igualdad de oportunidades.

Los datos hablan por sí solos. En apenas cuatro cursos, Canarias ha pasado de contar con un reducido número de aulas para este primer ciclo de Infantil a disponer de cientos de nuevas plazas repartidas por todas las islas. Detrás de esas fantásticas cifras hay familias que pueden conciliar mejor su vida laboral y familiar, madres y padres que encuentran una respuesta pública, cercana y de calidad; y niños que comienzan su desarrollo en entornos educativos estimulantes y significativos desde sus primeros años de vida.

Sin embargo, el éxito de una política pública no puede medirse únicamente por el número de plazas creadas. También debe evaluarse por su capacidad para llegar allí donde más se necesita. Y todavía hay mucho por hacer, ya que existen barrios y pueblos de Canarias donde esta oportunidad sigue siendo una asignatura pendiente.

Lo que no puede ser es que no haya una guardería pública o privada, o aulas de de 0 a 3 años en todos los barrios de nuestra ciudad. Hay muchos barrios que lo están demandando, y no es un capricho ni una reivindicación aislada, sino de una necesidad real de numerosas familias que, a día de hoy, se ven obligadas a recorrer más de cuatro kilómetros para llevar a sus hijos a una escuela infantil. Cuatro kilómetros que, en muchas ocasiones, suponen cambiar horarios laborales, depender del horario de las guaguas, necesitar de terceros o renunciar a una mejor conciliación.

La educación de 0 a 3 años no debe verse únicamente como un recurso asistencial y eso lo tiene muy claro esta Consejería. Es una etapa educativa con identidad propia, avalada por la investigación pedagógica, que favorece el desarrollo cognitivo, emocional, lingüístico y social de los niños. Pero también constituye una herramienta de cohesión social y de equidad territorial. Allí donde se abre un aula de Infantil no solo se educa a los más pequeños, también se fortalece el barrio, se arraiga a la población y se apoya a las familias.

Por eso, el comienzo del nuevo curso debería servir también para volver a mirar el mapa educativo de Canarias. Celebrar los logros alcanzados es necesario, pero igual de importante es identificar aquellos lugares donde todavía queda camino por recorrer. Porque la igualdad de oportunidades empieza antes de aprender a leer o a escribir, comienza cuando cualquier familia, viva donde viva, puede acceder a una educación pública de calidad sin que el código postal determine las oportunidades de sus hijos.

Ojalá el ejemplo del CEIP Tigaday inspire nuevas decisiones y nuevos proyectos. Porque una Canarias que apuesta por la infancia desde los primeros años está invirtiendo, en realidad, en mejorar su futuro.

La Provincia

TeldeActualidad

Un paseo por Tamaraceite

 

Por Esteban G. Santana Cabrera  

Hay barrios de nuestra ciudad de Las Palmas de Gran Canaria que no se conocen simplemente caminándolos. Hay que detenerse, escuchar a su gente, observar sus edificios, callejear y dejar que sean ellas las que cuenten la historia. Tamaraceite es uno de esos lugares, y además estoy muy orgulloso de haber nacido y crecido allí.

Miles de personas han llegado en los últimos años a vivir a este rincón de la ciudad atraídas por las nuevas urbanizaciones, las áreas comerciales y los servicios que ofrece una ciudad en constante crecimiento. Muchos conocen sus grandes avenidas, sus zonas comerciales, sus modernas promociones de viviendas e incluso los atascos. Sin embargo, pocos saben que bajo ese paisaje urbano se esconde uno de los lugares con mayor peso histórico de Gran Canaria.

Tamaraceite no nació como un barrio. Mucho antes de la conquista castellana fue uno de los antiguos cantones aborígenes de la isla, el denominado Tamarazeyte, gobernado, según narra José de Viera y Clavijo, por el guanarteme Adeun. Era un territorio fértil, rico en agua, agricultura y ganadería, donde los antiguos canarios encontraron un lugar privilegiado para asentarse. Las numerosas cuevas de La Montañeta, muchas de ellas todavía habitadas, son el mejor testimonio de aquella continuidad histórica que une a los antiguos pobladores con generaciones de vecinos.

Tras la conquista, Tamaraceite continuó siendo un enclave estratégico. Durante siglos fue una tierra agrícola por
excelencia, cubierta de palmeras, dragos, estanques y extensas fincas donde prosperaban cereales, hortalizas y frutales. Llegó a convertirse en el núcleo más poblado del desaparecido Ayuntamiento de San Lorenzo, auténtico motor económico y social de toda la comarca. Su historia no puede estudiarse sin el agua, sin las plataneras, sin los estanques, sin sus caminos reales y sin el esfuerzo de tantas familias que hicieron de este valle un ejemplo de trabajo y prosperidad.

Por eso, quien llega hoy a Tamaraceite debería dedicar, al menos una mañana a recorrer su casco histórico. Basta entrar en la iglesia de San Antonio Abad para descubrir una auténtica joya artística: el impresionante mural del pintor, nacido en Tamaraceite, Jesús Arencibia, una obra que convierte el presbiterio en una auténtica catequesis visual y que sorprende a cuantos la contemplan por primera vez. Artista de reconocido prestigio que podemos disfrutar de su obra en otros murales de la ciudad.

No podemos dejarnos atrás la vieja ermita de La Mayordomía del S XVII, hoy enterrada bajo los puentes de la circunvalación. Actualmente propiedad de la parroquia de San Antonio Abad, está situada aproximadamente a un kilómetro de la iglesia parroquial y a pocos metros de Las Perreras y La Guillena. Probablemente había antes un oratorio-cementerio para uso de los primeros dueños de la finca. Los mayordomos vivían en las casas cercanas que están en ruinas (de ahí proviene el nombre de mayordomía).

En la Carretera General, donde en otro tiempo la gente salía a pasear y a “ennoviar” los sábados y domingos a la salida de misa o del Cine Galdós, permanece la antigua Casa Consistorial del Ayuntamiento de San Lorenzo, hoy Casa de la Cultura, testigo de una época en la que Tamaraceite era centro administrativo de un amplio municipio. Caminar por la Carretera General permite descubrir viviendas tradicionales, antiguas casonas y rincones que todavía conservan la esencia de aquel pueblo que creció alrededor del camino real aunque hoy en día parezca más un barrio abandonado.

El paseo puede continuar hacia La Montañeta, donde las casas cueva siguen recordando la adaptación del ser humano al paisaje volcánico. Son viviendas humildes, pero cargadas de historias, que forman parte del patrimonio etnográfico de Gran Canaria y nos hablan de otra forma de entender la vida.

Y si el visitante desea encontrarse con la naturaleza, pocas rutas resultan tan sugerentes como el Camino Viejo de San Lorenzo. Este antiguo sendero conecta Tamaraceite con el histórico pueblo vecino atravesando uno de los espacios ambientales más valiosos del municipio: las Charcas de San Lorenzo, refugio de numerosas especies de aves y uno de esos lugares donde todavía es posible detener el reloj y escuchar únicamente el sonido del agua y del viento a pesar del abandono por parte de las instituciones.

Conocer Tamaraceite es comprender que la historia de un pueblo no desaparece porque cambien sus edificios o aumente su población. La historia permanece mientras haya personas dispuestas a contarla y otras con ganas de escucharla.

Por eso, esta invitación va dirigida especialmente a quienes han elegido Tamaraceite para construir su hogar. Descubrir el barrio donde vivimos también es una forma de quererlo. Pasear por sus calles con otros ojos, conocer quiénes caminaron antes por ellas y entender el valor de su patrimonio nos ayuda a sentirnos parte de una comunidad y no simples habitantes de un lugar.

Porque Tamaraceite no es únicamente un barrio de Las Palmas de Gran Canaria. Es un antiguo cantón aborigen, un pueblo agrícola que alimentó a generaciones de grancanarios, el corazón del viejo municipio de San Lorenzo y un espacio donde cada calle, cada edificio y cada lugar conservan fragmentos de una historia que merece seguir siendo contada.

Quizá solo haga falta eso: salir a caminar. Dar un paseo por Tamaraceite y dejar que sea el propio pueblo quien nos revele, paso a paso, la riqueza de su pasado y las razones para seguir construyendo con orgullo su futuro.

Una imagen del reboso de Maspalomas portada de La Provincia

 

No todos los días una fotografía tuya es portada de un periódico. Estar en el momento justo y en el lugar adecuado tiene su premio. Una de mis fotografías portada del periódico La Provincia . Así como en la página interior y en el digital https://www.laprovincia.es/gran-canaria/2026/08/31/mareas-pino-llegan-maspalomas-dejan-133813835.html

Sesenta años de una pasión llamada UD Tamaraceite

 

Por Esteban G. Santana Cabrera  

La Unión Deportiva Tamaraceite cumple sesenta años y lo hace regresando a la Segunda RFEF. No es solo un ascenso más, es la confirmación de que aquel club nacido en las calles de un pueblo de Gran Canaria, ahora barrio, humilde, sigue emocionando igual que hace seis décadas.

Y qué bonito que este 60 aniversario coincida con el regreso del club a la 2ª RFEF, una categoría que vuelve a situar al Tamaraceite entre los equipos importantes del fútbol canario. Pero sería un error pensar que este ascenso es únicamente un éxito deportivo. Y lo voy a explicar a continuación.

Formación de la UD tamaraceite de los años 60

La UD Tamaraceite nace oficialmente en 1966, heredera del antiguo Porteño, pero su verdadera raíz es
anterior. Surge del barrio, de la calle, de aquellos chicos que jugaban descalzos en los estanques de Las Cañas, Machado o Hoya Ayala, donde cualquier terreno llano servía de campo de fútbol. Surge de los torneos en el Llano de Juanito Amador, donde acudía todo el pueblo, y donde el balón era la gran fiesta de un Tamaraceite que todavía tenía la sangre de pueblo agrícola, rodeado de plataneras.

Quienes crecieron aquí saben que el fútbol fue, durante décadas, algo más que un entretenimiento. Fue un punto de encuentro en un barrio que carecía de muchas cosas: agua, luz, alcantarillado, infraestructuras. Mientras las administraciones llegaban tarde o no llegaban, la gente se organizaba. Y en medio de aquellas dificultades, el Tamaraceite se convirtió en un espacio de unión, de pertenencia y de esperanza.

Por eso, cuando hoy celebramos 60 años de historia, debemos recordar a los que pusieron la primera piedra sin esperar nada a cambio. A José Tejera, Lorenzo Medina, Folito, Guerrita, Prudencito, Pepe Julio, a tantos directivos, entrenadores y vecinos que trabajaron por el club cuando no había recursos ni comodidades. Debemos recordar también a los jugadores que llevaron el nombre de Tamaraceite por los campos de Gran Canaria y a figuras eternas como Juanito Guedes, cuyo nombre no solo da identidad a nuestro campo, sino que representa el sueño de todo niño del barrio que alguna vez quiso llegar lejos en el fútbol.

El Tamaraceite vivió épocas de gloria y épocas de oscuridad. Ascensos, descensos, campos llenos, dificultades económicas e incluso la desaparición. Hubo momentos en los que parecía que todo había terminado. Pero los clubes que nacen del corazón de un barrio no mueren fácilmente. Permanecen en la memoria de la gente, en las conversaciones de los mayores, en las fotos guardadas en los roperos y en el orgullo de tantos y tantos que nunca dejaron de sentirse blanquiazules.

Por ello, creo que hay una figura que merece un reconocimiento especial en este 60 aniversario: Héctor Ramírez. Fue cocinero antes que fraile, o lo que es lo mismo, fue jugador del Tamaraceite y ahora es su presidente. Un presidente que ha hecho historia en el club llevándolo a lo más alto.

Su trabajo al frente de la UD Tamaraceite ha traspasado la gestión deportiva ya que ha sido sido una labor de reconstrucción social y emocional. Junto a su familia, sobre todo su hermano Miguel Ángel Ramírez, presidente de la UD Las Palmas, entendió que recuperar el Tamaraceite no consistía solo en competir, sino en devolverle al barrio una parte de su identidad.

La escuelita de fútbol del Tamaraceite es, probablemente, una de las obras más importantes que se están realizando hoy en Tamaraceite. Porque cada niño que entrena en el Juan Guedes está siendo parte de su historia. Está aprendiendo disciplina, compañerismo, respeto y esfuerzo. Está ocupando su tiempo en un entorno sano y educativo. Y eso, en un barrio que ha crecido muchísimo en población pero que sigue necesitando más espacios y oportunidades para su juventud, tiene un valor incalculable.

A veces hablamos de los ascensos como si fueran solo cuestión de goles y clasificaciones. Pero el verdadero ascenso del Tamaraceite comenzó el día en que decidió volver a ser útil para su gente.

El regreso a la 2ª RFEF es motivo de orgullo, sí. Pero el mayor orgullo no está únicamente en la categoría. Está en ver el Juan Guedes lleno de niños con la camiseta blanquiazul. Está en escuchar a los mayores contar cómo ayudaron a construir el campo. Está en sentir que, después de 60 años, el Tamaraceite sigue siendo reconocible.

Porque hay clubes que representan una ciudad. Otros representan una empresa o una institución. La UD Tamaraceite representa un barrio y a su gente.

Porteño

Representa a quienes llegaron de Valleseco, Teror, Artenara o La Aldea buscando una oportunidad y
encontraron aquí un pueblo de acogida. Representa a las madres que llevaban a sus hijos a entrenar, a los vecinos que pasaban la bolsa para ayudar al equipo, a los que viajaban en camionetas o furgonetas para jugar un partido fuera de casa, a los que celebraban una victoria como si fuera un triunfo de todo el pueblo.

Por eso, este 60 aniversario no es una mirada al pasado sino al futuro. Que el Tamaraceite siga creciendo, sí. Que siga ascendiendo, también. Pero, sobre todo, que nunca pierda aquello que lo hizo grande desde el primer día, haber nacido de la calle, del esfuerzo de los que empezaron y ya no están y de los que emplean su tiempo, quitándoselo a su familia y gastando su propio dinero. Pero sobre todo del inmenso orgullo de ser de Tamaraceite. ¡Vamos Tamaraceite!

La Provincia

Las Charcas de San Lorenzo siguen esperando

 

Por Esteban G. Santana Cabrera 

Hay paisajes que desaparecen de golpe, víctimas del cemento, de una carretera o de una gran urbanización. Y hay otros que mueren lentamente, casi en silencio, ante la indiferencia de quienes tienen la obligación de protegerlos. Las Charcas de San Lorenzo pertenecen, desgraciadamente, a este segundo grupo. Su deterioro no es debido únicamente al paso del tiempo o al abandono de algunos ciudadanos, es también consecuencia de una dejadez institucional prolongada que ha convertido uno de los espacios naturales y etnográficos más singulares de Tamaraceite y San Lorenzo en un lugar de enormes contrastes.

Hablar hoy de la conservación de Las Charcas es hablar inevitablemente de personas que dedicaron buena parte de su vida a defender aquello que muchos consideraban perdido. Es recordar a Paco González Tejera, impulsor de esta causa junto al colectivo ecologista Atamarazayt y posteriormente uno de los promotores de la Plataforma Salvar las Charcas de San Lorenzo. Una lucha que nunca se limitó a las pancartas o a las concentraciones, sino que llegó incluso a los tribunales y a la Fiscalía Anticorrupción para denunciar movimientos especulativos que amenazaban con transformar este entorno en un gran campo de golf acompañado de una exclusiva urbanización de chalets. Aquella batalla ciudadana consiguió frenar este atentado y colocar este paisaje en el debate público, demostrando que la defensa del territorio también es una forma de compromiso democrático.

Sin embargo, resulta difícil comprender que, después de tantos años de reivindicación, las imágenes que

hoy encontramos en este espacio sigan siendo tan contradictorias. Basta detenerse unos minutos junto a los estanques de barro para disfrutar de uno de los espectáculos más hermosos que nos regala la naturaleza. El vuelo elegante de los tarros canelos o las cigüeñelas, la presencia de garzas, el canto de las aves y la tranquilidad con la que numerosas especies utilizan este humedal convierten el lugar en un pequeño oasis dentro de una ciudad que crece a pesar del ser humano. Las propuestas presentadas a lo largo de estos años para su recuperación recuerdan precisamente el extraordinario valor ornitológico, agrícola, paisajístico y educativo de este enclave, planteando su transformación en un verdadero Parque Agroambiental abierto a toda la ciudadanía.

Pero conviviendo con la naturaleza observamos vertidos incontrolados, escombros, basura acumulada, caminos degradados y un patrimonio hidráulico que se deteriora año tras año. Las acequias, cantoneras, estanques y antiguos elementos agrícolas que cuentan la historia de este territorio permanecen expuestos al vandalismo y al abandono. No hablamos únicamente de proteger unos estanques, hablamos de conservar la memoria de un paisaje construido durante siglos por agricultores y ganaderos y de evitar que desaparezca una parte fundamental de la identidad de San Lorenzo y Tamaraceite.

A esta recuperación debemos unir necesariamente el Camino Viejo de San Lorenzo. Ese sendero histórico de casi tres kilómetros, que durante generaciones comunicó Tamaraceite con San Lorenzo antes de la existencia de la actual carretera, constituye un patrimonio cultural y natural extraordinario. Hoy podría convertirse en uno de los recorridos peatonales más bellos de Las Palmas de Gran Canaria, uniendo historia, naturaleza, educación y ocio saludable. El proyecto que se ha presentado desde el movimiento vecinal propone limpiarlo, restaurar su vegetación autóctona, recuperar canales de riego, instalar paneles interpretativos y convertirlo en un espacio didáctico para escolares y familias. Esto no es una utopía, es una propuesta concreta, perfectamente definida y pensada para devolver a este lugar la categoría de paisaje protegido.

Quizá lo más frustrante de toda esta historia sea comprobar que las ideas existen. Existen los proyectos técnicos. Existen los colectivos ciudadanos. Existe incluso el consenso político que, en determinados momentos, aprobó por unanimidad iniciativas para dignificar este entorno. Y, sin embargo, la ejecución continúa siendo la gran asignatura pendiente. Y me pregunto por qué resulta tan difícil invertir en conservar aquello que ya tenemos mientras se anuncian constantemente grandes proyectos urbanos que despiertan mucho más interés mediático y político. Una ciudad moderna no es únicamente aquella que inaugura infraestructuras, o que acoge un mundial de fútbol o quiere convertirse en capital europea de la cultura, también es aquella que protege sus paisajes, su biodiversidad y su patrimonio histórico.

Las Charcas de San Lorenzo no necesitan buenas intenciones porque los vecinos estamos desengañados ya. Necesitan voluntad. Necesitan limpieza, vigilancia, restauración ambiental y un compromiso real con el Parque Agroambiental que tantas personas ayudaron a diseñar. Necesitan que el Camino Viejo deje de ser un vertedero encubierto para convertirse en un verdadero corredor verde donde los niños aprendan a reconocer una garza, una palmera o una acequia y comprendan que el desarrollo nunca debería estar enfrentado a la conservación. Porque proteger este paisaje no es mirar hacia el pasado, es decidir qué ciudad queremos dejar a nuestros hijos.

Las Charcas siguen esperando. Y lo verdaderamente imperdonable no sería perderlas por falta de recursos, sino perderlas por falta de interés.

Aquellas tertulias de verano

 

Por Esteban G. Santana Cabrera  

En días como estos que estamos “sufriendo” de calor intenso, me vienen a la cabeza recuerdos que no necesitan fotografías para evocarlos porque permanecen intactos en mi memoria. Uno de ellos son aquellas tardes y noches de verano en las que las casas se abrían a la calle y las sillas salían a las aceras de los barrios.

Cuando el calor empezaba a aflojar y el sol se escondía detrás de las azoteas, alguien sacaba una silla. Después otra. Y otra. No hacía falta llamar a nadie. La calle era el punto de encuentro. Se buscaba el fresco, sí, pero también la conversación, la compañía y esa agradable sensación de saber que uno no estaba solo.

Allí se hablaba de todo. De los hijos, del trabajo, de los vecinos, de quien había enfermado, de quien se había marchado y de quien acababa de llegar. Los niños corrían alrededor mientras los mayores hacían tertulias, muchas de ellas podrían servir para llenar programas de televisión de los de ahora, pero con contenido. A veces ni siquiera había un tema concreto. Simplemente se estaba allí, esperando que pasara alguien o que viniera un vecino y se sentara en el bordillo de la acera. Y eso bastaba.

La radio ocupaba un lugar especial en aquellas noches. Recuerdo que algunos ponían la radio en la
ventana y se ponían a escuchar “La Ronda”, aquel programa de dedicatorias musicales en el que una canción podía convertirse en un mensaje de amor, de amistad, de nostalgia o de recuerdo. La radio tomaba vida y alrededor de ella se iban formando pequeños corrillos. Se escuchaba la dedicatoria, se reconocía la canción y siempre había alguien que tenía algo que contar. Qué curioso resulta pensar que aquella radio, que hoy casi ni se usa, tenía la capacidad de reunir a las personas. No las separaba.

Hoy hemos construido un mundo completamente diferente. Podemos comunicarnos con alguien que está al otro lado del planeta en cuestión de segundos. Tenemos cientos de contactos, grupos, redes sociales y conversaciones que nunca terminan. Podemos saber qué está haciendo alguien a miles de kilómetros, incluso alguien a quien probablemente jamás conoceremos.

Y, sin embargo, muchas veces no sabemos qué está haciendo el vecino de al lado. Quizá esa sea una de las grandes paradojas de nuestro tiempo. Estamos permanentemente conectados y, al mismo tiempo, cada vez más solos.

Hemos sustituido la silla del portal por el sofá. La conversación, por la pantalla. La radio compartida, por los auriculares. Aquellos corrillos en los que todos podían participar han sido reemplazados, en demasiadas ocasiones, por conversaciones digitales con personas que no conocemos y con las que probablemente nunca compartiremos una tarde, un café o una historia.

No pretendo idealizar aquellos años, no me entiendan mal, porque todo no era bueno y también tenían sus dificultades y sus carencias. Tampoco se trata de renunciar a la tecnología, que tantas cosas buenas nos ha proporcionado. Se trata, simplemente, de preguntarnos si en medio de tanta conexión no hemos olvidado algo tan importante como compartir con los que tenemos al lado, con los más cercanos.

Es que una conversación cara a cara tiene algo que ninguna pantalla puede sustituir. Una mirada, una carcajada, un silencio, alguien que pregunta cómo estás y espera realmente la respuesta.

Quizá este verano deberíamos hacer un pequeño ejercicio de rebeldía. Sacar una silla a la puerta. Sentarnos al fresco y hablar con quien pase. Y dejar, aunque sea por un rato, que el mundo pase delante de nosotros sin necesidad de deslizar el dedo sobre una pantalla. Porque hubo un tiempo en que para sentirnos acompañados no necesitábamos conectarnos a ninguna red. Solo necesitábamos una silla en el portal.

El bazar de Sarito, cuando el recreo cruzaba la calle

 

Por Esteban G. Santana Cabrera  

Hay lugares en nuestros barrios que, a pesar del tiempo, no se borran de nuestra mente. En el Tamaraceite de los años setenta, cuando el asfalto aún no llegaba a todas las calles del “pueblo” y las fincas de plataneras rodeaban a las viviendas como si fuera un mar verde en medio del océano, había un lugar que tenía nombre propio, sobre todo para los más pequeños: el bazar de Sarito. Situado en la calle San Borondón, justo enfrente del Colegio Adán del Castillo, aquel pequeño local fue mucho más que un negocio; era el punto de encuentro de varias generaciones de niños y, por encima de todo, el monumento a la entereza de una mujer inolvidable.

El bazar de Sarito
y Estebita a la izquierda de la imagen

Entrar al bazar de Sarito era adentrarse en un espacio mágico, donde cabía todo. Era el "chino" de la
época, donde convivían golosinas y escupideras, libros de texto y tartas, ensaimadas y matahambres, juguetes y helados, periódicos y revistas. Desde el mostrador se divisaba la vida del colegio. En aquellos primeros años, sin muros ni verjas que separaran las aulas de la calle, la estampa cotidiana la dibujaba Manolito, el conserje, recorriendo los patios en su bicicleta, o el imponente pastor alemán, Duque, corriendo suelto al caer la tarde. Más tarde vendría Tomasito, el nuevo bedel, cómplice necesario que abría las puertas los sábados para que los jóvenes del barrio, organizados en un equipo de fútbol sala nacido en la misma puerta del bazar, pudieran darle unas patadas al balón a cambio de algún trabajillo cargando sacos de papas.

El bazar nació a principios de los setenta. Estebita, el patriarca, trabajaba entonces con Don José Verdugo y montó la pequeña tienda para que su esposa, Sarito, "se entretuviera". Nadie sospechaba que aquel entretenimiento se convertiría pronto en el único flotador de la familia. Cuando la crisis del plátano hizo caer las exportaciones y Estebita se quedó en el paro, el mostrador pasó a ser el sustento de una familia numerosa con cuatro hijos. Pero el golpe más duro llegó en 1978: Estebita enfermó y falleció. Sarito enviudó muy joven, al frente de una casa que mantener y un negocio cuyas cuentas apenas sabía gestionar, pues la administración siempre había sido cosa de su marido.

Es ahí donde aparece la personalidad de Sarito. Ya no era la hija de Mariquita “la partera” sino Sarito “la del bazar”. Cualquier otra persona se habría quedado en el camino bajo el peso de la viudedad, las deudas y la crianza de los hijos. Ella, sin embargo, eligió ser un faro de paz y serenidad. Quienes la conocieron recuerdan que jamás perdió la dulzura, que su trato con los clientes, especialmente con los niños, era de una ternura infinita, siempre acompañada por una sonrisa que disipaba cualquier dolor que pudiera estar pasando. Recuerdo aquellos días de luto, cuando la gente llegaba al bazar y le recordaba a su marido, los llantos de aquella mujer eran desgarradores.

A su alrededor, sus cuatro hijos preadolescentes tuvieron que madurar a golpes de responsabilidad. Con apenas doce o trece años, los varones se turnaban en jornadas maratónicas que empezaban a las siete de la mañana y terminaban a las once y media de la noche, mientras su hermana asumía las tareas domésticas y Clarita, la ahijada, ayudaba con la limpieza. Aprendieron a llevar las cuentas, a lidiar con proveedores y a plantarle cara a los gamberrillos que intentaban jugarles una mala pasada cuando su madre viajaba a Las Palmas a por mercancía. De esa época queda la estampa casi cómica de un niño que apenas sobresalía del mostrador respondiendo con firmeza a una patrulla de la Policía Armada, los "grises", que venía a retirar unas revistas eróticas, pero que no enseñaban nada, y que colgaban de las liñas del techo.

El bazar se llenaba de niños a la salida del colegio

Pero el bazar era, como la “seguridad social” para Tamaraceite. Había dos libros de "fiaos". El diario,
donde se anotaban los desayunos de los niños o los recados de última hora en papeles pequeños que se atravesaban en un clavo; y el de las "cosas grandes". En un barrio obrero, donde el dinero escaseaba, Sarito hacía de intermediaria con tiendas de la capital para que sus vecinos pudieran comprar ropa, y era ella quien guardaba los Reyes Magos de muchos niños de Los Bloques y los alrededores. Los padres se llevaban los juguetes en la víspera y los pagaban poco a poco, a lo largo de todo el año. Sabían que en aquel bazar la confianza valía más que cualquier aval bancario.

Por eso, a la hora del recreo, el grito de "¡Saritooooo!" retumbaba en las rejas del colegio. Y no solo acudía ella o sus hijos; acudían también los "gamberrillos" del barrio, chicos expulsados o que no iban a clase, que se apostaban en la puerta y le echaban un cable a despachar de manera altruista, contagiados por el respeto que aquella mujer inspiraba. Por las noches, cuando el cansancio vencía y los hijos debían estudiar, aparecía la figura de Benjamín, un vecino entrañable que venía cada noche a ayudarla a cerrar, demostrando que la bondad de Sarito se devolvía con creces.

Sarito con sus cuatro hijos

Sarito nos dejó en 1992. Sus cuatro hijos pudieron estudiar gracias a su esfuerzo denodado. El bazar
resistió apenas un año más. Hoy, más de tres décadas después, el local ya no existe, pero en las calles de Tamaraceite el eco de su nombre sigue vivo. Las estanterías desaparecieron, los juguetes dejaron de esperar la víspera de Reyes y las hojas de los "fiaos" hace tiempo que dejaron de clavarse en aquel viejo clavo. Pero hay cosas que el tiempo no consigue cerrar. En Tamaraceite todavía hay quien, al cruzarse con cualquiera de sus hijos, no pregunta por su apellido. Simplemente dice: "Mira, uno de los hijos de Sarito". Y de paso comentan cosas como “que buenos eran los matambres que vendía Sarito”. Su historia es la crónica de un tiempo que ya no vuelve, el recuerdo de un mostrador que fue refugio y confesionario, pero, sobre todo, el retrato de una mujer de fe que, a pesar de las cicatrices de la vida, decidió que su mejor herencia para el mundo era hacer el bien al que lo necesitaba, darles estudios a sus hijos y regalar su sonrisa eterna.

Y mientras, aunque ella ya no está entre nosotros, seguirá despachando sonrisas desde el lugar más importante que puede ocupar una persona, la memoria de su pueblo de Tamaraceite.

Bienmesabe

La Provincia

El mar, el sol y la psoriasis

 

Por Esteban G. Santana Cabrera 

Llevar casi cuarenta años conviviendo con la psoriasis es recorrer un camino largo, a menudo silencioso y lleno de emociones encontradas Quienes compartimos este diagnóstico conocemos de sobra los momentos más oscuros del trayecto: el desánimo de los brotes impredecibles, la vergüenza de mostrar la piel herida, la incomprensión de un entorno que a menudo confunde lo visual con lo contagioso, y esa dolorosa soledad de creer que somos los únicos librando esta batalla. Sin embargo, con el tiempo, la experiencia y la aceptación, llega el aprendizaje: la psoriasis puede ser incurable, pero no es imbatible. Podemos hacerle frente y, sobre todo, podemos decidir cómo vivir con ella.

Para dar ese paso al frente, la naturaleza nos ofrece un escenario idóneo, especialmente si tenemos la suerte de disfrutar de nuestra querida tierra canaria rodeada de aguas limpias y cristalinas. El verano no es solo una época del año, es una oportunidad terapéutica. El sol tomado con precaución, el agua de nuestras playas en nuestra piel y el clima de las islas actúan como un bálsamo tanto físico como mental. Si a esto le sumamos una buena alimentación, un descanso reparador y un cambio de hábitos de vida más saludables, el verano se convierte en el mejor punto de partida para reconciliarnos con nuestro cuerpo y mejorar nuestra salud.

A nadie se le esconde que uno de los mayores daños colaterales de esta enfermedad es el aislamiento. Por eso, tender puentes es vital. Compartir nuestras vivencias con otros pacientes y familiares no es un mero desahogo, es un acto de supervivencia. Saber que esa persona que se esconde bajo mangas largas a treinta grados siente exactamente lo mismo que tú, humaniza el dolor y alivia la carga. Al hablar abiertamente de la psoriasis, le quitamos su poder aislante y recordamos a quienes hoy empiezan su camino que no están solos en absoluto.

Mostrar la piel es el arma más poderosa contra el estigma. La mirada ajena solo deja de juzgar cuando se acostumbra a ver. Al normalizar nuestras placas y nuestras marcas, educamos a la sociedad y desmantelamos los prejuicios que durante generaciones nos han “recluido” en la sombra. No hay nada de lo que avergonzarse ya que nuestra piel cuenta una historia de resistencia y superación incalculable.

Detrás de cada paso hacia la visibilidad hay un trabajo inmenso de las asociaciones de pacientes. Entidades como Acción Psoriasis, con la que colaboro hace más de doce años, ponen la luz que guía a miles de familias, ofreciendo información rigurosa, apoyo emocional y luchando por nuestro bienestar día tras día.

Por todo ello, la campaña "Destápate 26" no es solamente una iniciativa veraniega, es una llamada a la solidaridad. Es la invitación perfecta para despojarnos de los miedos, de la ropa de abrigo y de los complejos, y mostrar con orgullo quiénes somos. Te invito a sumarte, a colaborar con la asociación y a compartir tu historia. Si eres mayor de edad, sigue la cuenta de @‌accionpsoriasis_es y participa desde Instagram. Puedes hacerlo de distintas maneras. Escoge la que más se adapte a ti. Porque como dice la campaña: “Cuanta más participación logremos… ¡más visibilidad social tendrá la #psoriasis y más normalizada estará! Y si te preguntan… ¡Explica qué es! Muchas veces, la gente solo mira por desconocimiento”.

Porque cada uno de los enfermos que decidimos mostrarnos hoy ayuda a que otro se atreva a destaparse mañana.

MÁS INFO: https://accionpsoriasis.org/destapate/

En vacaciones ¿repasar o desconectar?

 

Vacaciones, repasar o desconectar de Esteban Gabriel Santana Cabrera

Retomo hoy un artículo de opinión que escribí en junio de 2018 para la revista INED21 y en la que cuando llega el verano hay que aplicar el sentido común y dejar que nuestros hijos reseteen. 

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